Опять дожди. Опять дорогу развезло.
А на столе – сирени мокрая охапка.
В разгаре май – а на дворе, как прежде, зябко –
Никак, никак не установится тепло.
То распоются, то затихнут соловьи:
Их, что ни день, метеослужба кормит басней.
И в жизни тоже – то светлее, то ненастней.
И то безгласней, то звончей стихи твои.
А в окнах – сад: от долгой влаги всё темней.
Цветет и мокнет. Вразнобой бредет по топям.
Мы снова дни неосмотрительно торопим,
Нам неуютно. Мы хотим прекрасных дней.
Но это жизнь. Твоя, одна. Сейчас и здесь.
В ней грязь и хмарь – и этот птичий хор нестройный.
В ней всё. И ты. И нет решения достойней,
Чем, зная цену ей, принять ее как есть.
Еще чуть-чуть…И будет блеск, и будет зной –
Взамен дождей, что нас пытали – и питали
Озябший сад. И сохранятся лишь детали:
Плоды, птенцы, стихи, зачатые весной.